Meu marido é um Ironman

O desabafo de uma esposa...

Texto do blog: http://www.fernandadamy.com.br/blog/index.php/2011/02/meu-marido-e-um-ironman/

Meu marido é um Ironman. Isso para muita gente pode não significar absolutamente nada – afinal, o triathlon não é um esporte super divulgado no país do futebol, e nem sua prova mais importante disputada por aqui, o Ironman Brasil, é transmitido ao vivo nem tem cobertura on line, a não ser da própria organização.

Já para quem circula no mundo esportivo, isso é muita coisa. Os Ironmans têm mesmo aura de super-heróis, de imbatíveis, indestrutíveis… O Ironman é a Gisele Bündchen das modelos, a Fernanda Montenegro das atrizes, o Maradona dos Argentinos. Mas, dentro de casa, a coisa é bem menos glamorosa do que parece, mas nem por isso deixa de ter sua graça.

Eu não me apaixonei por um triatleta – na época, ele gostava de esportes, mas praticava vários e o triathlon era só mais um deles. Futebol, tênis, corridas de rua e motociclismo estavam entre os demais. Eu acho que isso nunca aconteceria (me apaixonar por um triatleta), já que vejo o esporte de maneira diferente: para mim, é só mais um meio de manter a forma e a saúde, assim como fazer uma dieta balanceada ou beber muita água. Mas ele não é assim, é um sujeito superlativo: enorme de alto, voz de trovão, apetite de guerrilheiro das Farc e uma disposição que, se ele fosse da balada, eu teria certeza de que ele andava tomando êxtase.

A coisa começou a ganhar corpo quando ele teve uma hérnia de disco e ficou meses sem praticar nenhum esporte, e logo depois precisou ser submetido a uma cirurgia que não poderia ter dado mais certo. Nesta época, começou a treinar muito mas isso em nada me afetava – até eu engravidar. Sim, ficou contente, mas logo fez as contas: o moleque iria nascer bem no final de maio, época do Iron de Floripa!!! O primeiro Iron a gente nunca esquece. Nem o atleta, nem a esposa. Fiquei tão brava com essa preocupação que nunca deixei o miserável me acompanhar a nenhuma consulta médica, e nem dava boletins do crescimento do bebê nem das previsões quanto à data do nascimento. SÓ DE RAIVA. Eis que a data foi se aproximando e eu com aquela barriga minúscula e muda quanto à data. Quando faltavam 15 dias pro Iron, tive uma consulta com o obstetra e ele fez questão de ir. Tonta, achei que ele estava querendo saber se estava tudo certo com o bebê, mas o papo foi assim: “Dr., eu tenho duas viagens neste mês e só estarei aqui entre os dias 18 e 23 de maio. Faz esse menino nascer nesse período pelamordedeus!!”. Ele deve ter feito uma mandinga tão brava que eu tive um problema na placenta e Tom nasceu no dia 20/05/2002. Dia 23, eu ainda na maternidade (fiquei até dia 25), ele mandou entregar uns chocolates pra mim e se mandou pra Floripa. Depois tem gente que estranha que só tivemos um filho.

Daí em diante, vi que estava numa guerra em que não escolhi entrar, mas já entrei derrotada. Assim como todos os fanáticos, ele pôs na cabeça que não poderia mais passar nenhum ano sequer sem fazer a tal prova, e a minha vida familiar passou a se dividir entre os “treinos antes da prova/ as provas-treino/ a prova/ a gripe após a prova/ e o recomeço dos treinos pra prova do próximo ano”. Todos os dias, ele acorda no meio da madrugada para pedalar. Depois, musculação. À noite, natação e corrida. Graças a Deus que nesse meio tempo ele trabalha – falida eu não agüentaria nem um mês disso. Mas temo muito pela nossa saúde financeira, já que anualmente cifras impublicáveis são gastas com inscrições, passagens, hospedagens, treinos e elas – as bikes. Uma vez perguntei por curiosidade quando custava cada bike, e ele foi taxativo: “Melhor você nem saber, Broto”.

Eu sou o Broto. Sou mundialmente conhecida como tal, já que para todo e qualquer problema que aconteça comigo, em nossa casa ou no planeta, a resposta é sempre a mesma: “Tranqüilo, Broto”. Até nossos amigos, todos atletas, tri ou não, me chamam de Broto. Estes mesmos amigos, a quem antes de conhecer eu chamava carinhosamente de “Turma da Granola”, adoram ouvir a infinidade de histórias absurdas que eu vivi por conta da mania dele de treinos.

Tirando o clássico de me deixar na maternidade, ele ao longo dos anos foi aprimorando sua técnica de me enrolar, mas como uma piada de mau-gosto (pra ele) do destino, eu sempre acabava descobrindo suas falcatruas. O seminário de trabalho em Mônaco era, na verdade, a Maratona de Berlim. No dia do aniversário de quatro anos do nosso filho, a quem ele realmente ama muito mas tem um jeito estranhíssimo de demonstrar, lá foi ele fazer uma prova nem sei de quê em Ilha Bela. Chegou atrasado, achando que estava abafando: “Mas a festa é só amanhã, pra quê o stress??” Posto aqui uma foto do garoto no almoço deste dia, bravo pela ausência do pai, onde estavam todos os seus irmãos (meus enteados), meus pais e eu, sozinha, pra variar.

Depois das notícias de que muitos atletas estavam sendo atropelados ao treinar na estrada, comecei pedindo pra ele não ir. Nada. Depois tentei proibir. A-hã. Como sou muito insistente e não pretendo ficar viúva tão logo, perturbei tanto que ele prometeu não ir mais. Certamente, só para que eu parasse de falar nesse assunto. Um belo dia, após o tradicional pedal de domingo, ele me aparece aqui com nosso amigo Amauri, cujo apelido era Aranha Negra (por correr muito bem) mas logo evoluiu para “Minha Nêga”. Amauri, cuja tez faz jus ao apelido, estava branco de pó e não resisti: “Amauri, o que aconteceu que você está branco assim, todo sujo?”. Ele, inocentemente, respondeu: “É o pó da estrada!”. Neste momento, Roger fica sem cor e Amauri começa de fato a ficar branco – pois na hora percebeu que havia entregado mais uma do amigo. Depois desse dia, passei a conferir pessoalmente os locais de treino, mas confesso que hoje desencanei: não tenho filho de 48 anos. Quanto ao delator, tudo certo: amigo da família até hoje.

Em 2007, fomos acompanhá-lo numa viagem profissional à Europa, e depois seguiríamos para Clearwater, onde ele faria o mundial do 70.3 (tipo um meio-Iron) e encontraríamos alguns amigos. A prova foi super bacana, até comecei a correr sério depois disso, mas a viagem foi um inferno. Várias vezes ele tentou burlar a segurança dos aeroportos pelos quais passamos para ter certeza de que ele e sua BMC (tipo a Hermés das bikes) estariam no mesmo vôo. Eu, graças a Deus, falo inglês fluentemente, senão estaria detida em Amsterdam até hoje, pois tive que ver tudo sozinha: passagens, check-in, carrinhos com malas e as malditas rodas. Ele só carregava a bike, e gritava “Agiliza, Broto!!”. Meu filho na época tinha só cinco anos, mas hoje empurra um carrinho cheio de malas muito bem. A necessidade faz o homem. Na volta, fui obrigada a dar duas garrafadas de água nele, pois sua empolgação a conversar com uma atleta profissional passou dos limites. E olha que meus limites são amplos. Ainda bem que estávamos de executiva: esse tipo de coisa na econômica é barraco, na business, é excentricidade.

Em 2008, fui pela primeira (e última) vez ao Iron. Estava toda a sua família toda, e foi importante para meu filho cruzar a linha de chegada com ele. Depois disso, não mais – a tensão gerada pela antecipação da prova, os parafusos que podem arrebentar, a organização das coisas é muito complexa e não é justo ele ter ao seu lado alguém que realmente não vê sentido naquilo tudo. Entendo algumas vezes – a obsessão me incomoda, seja com o que for: compras, comida, religião etc. Além disso, ele e meu filho são muito companheiros, e uma criança não entende como o pai pode ficar tão alterado com coisas tão simples, como uma garrafinha que não fecha direito, ou a roupa de borracha que está com o zíper estourado. Então, é melhor para todos que este seja um momento só seu. Ao final de todos os Irons, ele me liga para dizer que está vivo, que me ama e que nunca mais vai participar da prova. Depois do 7º. Iron consecutivo, pedi que ele parasse com isso: nós dois sabemos que ele vai fazer a prova todos os anos, independentemente de quem ele ame e do quão sacrificante seja. Tem mentira que não vale nem a pena ser contada. Hoje, ostento orgulhosamente o título de Ironwife, honraria que ganhei mais por tempo de serviço do que por mérito mesmo. Tem até adesivo no meu carro – passo pelos treinos e não preciso nem cumprimentar um a um. Todo mundo sabe que sou eu.

No ano passado, após anos vivendo juntos, ele resolveu casar. Foi uma festa linda na Daslu, união celebrada por dois de nossos melhores amigos – Minha Nêga e Mariana, minha irmã: noivo ateu, noiva espírita, não cabia padre então fizemos algo bem melhor. Todos os nossos amigos atletas estavam lá, a lembrancinha da festa foi um Gatorade e lá, bem em cima do bolo, estava ela para me lembrar de sua importância: a bike. Nós dois e a bike. O DJ estreladíssimo fervendo a pista de dança e nos telões passava o quê? VÍDEO DO IRON. Final de prova, o povo se arrastando, gente saindo de UTI… Bem adequado. Quase desisti, mas pensei no meu pai: seria muito desgosto aos 73 anos e saindo de um câncer. Casei – com ele e a bike.

Falando em coisas que podem dar errado, no final de 2010 ele teve a brilhante idéia de fazer um Iron e um 70.3 em apenas uma semana. Como seu pai morreu cedíssimo de infarto fulminante, exigi exames completíssimos para poder liberar o passaporte. Afinal, sou eu que tenho a chave dessa milagrosa gavetinha. Sem opção, ele foi e o pior aconteceu: ele tem um coração de ouro e pode fazer quantos Irons quiser. Por um lado, achei ótimo, pois meu pior pesadelo se foi – ele ter um treco numa prova. Por outro, sei que agora ele não vai parar nunca mais, até morrer de outra coisa.

Fomos nós três para Miami onde ele começaria essa insanidade pelo 70.3. O tempo estava ótimo e ele tentou ao máximo não surtar. Fomos assistir a prova e foi bem bacana, pois o lugar era lindo e o tempo ajudou. Por conta da babaquice da organização, nosso filho não pôde cruzar a linha de chegada com ele, o que deixou o moleque bastante irritado. Mas tudo bem; alguns dias depois era hora de ele ir para Panama City e nós, pro Brasil. Quando ele chegou em Panama City, começou seu calvário: a entrega dos kits já havia sido encerrada, os parafusos da bike quebraram, não sei mais o quê pifou e ele teve que ir ao jantar de massas procurar alguém da organização para conseguir kit e parafuso, ou mecânico, ou talvez um pai de santo. Isso, para um Ironman, é como o diagnóstico de uma doença terminal, ou um tsunami que deixou a família viva mas arrastou as bikes pro mar sem fim. Ao mesmo tempo, enquanto eu estava em Miami com meu filho, nosso vôo foi cancelado, nos avisaram horas após o check-in feito e teríamos que ir pra um hotel sabe-se lá de qual categoria. Quando liguei para falar isso, esperando algum tipo de orientação, a resposta não poderia ter sido outra: “Se vira, Broto. Você fala inglês e tem cartão de crédito. Agora tenho que achar o cara no jantar de massas. Tá f., tá f.!!” Jurei nunca mais ir assistir a prova nenhuma, a não ser que seja em Roma, por que aí eu já fico por lá mesmo.

O dia a dia também pode ficar pouco confortável: fui expulsa do meu próprio closet e tive que mandar fazer um closet novo, só para as roupas de treino dele. Hoje de manhã contei por alto: só de camisas para bike, são mais de 40. Uma dúzia de gavetas com sungas, bermudas de bike e corrida, 20 pares de tênis e infinitas prateleiras de camisetas de prova. Na despensa da casa há o Cantinho do Dopping, batizado por mim, com toda sorte de suplementos receitados pelo famoso Tubarão. Ainda acerto minhas contas com este senhor. Só podemos sair no meu carro, sempre limpo e organizado, pois eu e meu filho não cabemos no carro dele, que é uma Pajero Full. Já pedi ao nosso encanador para colocar uma pia dentro do carro, assim ele pode morar direto lá, nem precisa entrar em casa. A placa desse mesmo carro é seu melhor tempo de Iron, que por sinal ele fez com o dedo do pé quebrado, porque Iron que é Iron aguenta a dor. 

Hoje estamos indo pra Santos – amanhã tem prova. Ele acha fantástico pois minha mãe mora na frente da largada, então temos hospedagem, alimentação e babá de graça. Quando meu filho era pequeno, assistíamos a corrida. Hoje, como o pai dele só faz isso, ele prefere ficar com os avós. Quem disse que sabedoria só vem com a idade? Às vezes dou uma incerta nas provas pois a mulherada pira com triatleta. Mas é raro – nem sempre tenho garrafas plásticas à mão para atirar nas lambisgóias, ou nele.

Este post é dedicado à mim mesma, e aos meninos que tanto convivem conosco e me pediram um depoimento do que é ser mulher de Iron. Mas meus amores, acho que vocês podem parar de procurar: outra como eu e com a minha paciência não deve ter.